III Salón Pequeño Formato Galería Paz Tejón de Valencia.

Mentiras prodigiosas

Reveladoras de verdad

De cinismo contenido

De putismo barato

Creer para ver

Que es mejor no mirar

Pues si mirase y te creyese

No vería

Porque es mentira

Aspirar la alfombra hasta que no queden restos.

Traerme tu plancha.

Tragarnos la pastilla de algas.

Encontrar la manera de...

Antibiótico tres días por semana.

Carne, pescado, zumo de naranja.

¡Shhhh! Que nadie se vaya a enterar.

Batido de fresa, esculturas blancas de Pradier.

Hormigas en mi cabeza.

Colar la sangre.

Zumo de naranja.

Paracetamol.

Luces de Navidad.

(Nuestro maravilloso árbol blanco)

Mis padres, tu madre, los efectos secundarios.

Nuestra primera navidad con...

Pajarita roja.

Zumo de naranja.

Envuelto en cinco almohadas espero a morir, alimentándome de suero artificial, chorreo sangre hundiendo la cuchara en lemon curd.

Y qué más da, si nadie lo sabe.

No tengo pastillas, ni sueño, ni jamón del bueno, ni vendas para hacerme un torniquete, ni a nadie que me las traiga.

Y sólo tú sabes.

Que Lemmoncurd no vive en la calle Zarco. Me quito la venda de los ojos y aprieto la herida con fuerza.

Cinco camas para abrazarnos. Cinco camas para abrazarnos en tu lado de la cama. Cinco camas para abrazarnos en mi lado de la cama, y beber agua santa, e intoxicarnos de amor hasta vomitar.

Llevémonos un souvenir que nos cure.

Te quiero, como las truchas quieren a los truchos.

Ansiedad New Wave, demasiado Amor.

Demasiado de todo. Demasiada comida.

Demasiados kilómetros. Muchos árboles de por medio. Y piedras y montañas.

Demasiados metros cúbicos de aire sobre mi cabeza. Y sobre la tuya (a la mía ya no se le cae el pelo).

Demasiados botes de champú en mi cuarto de baño.

Demasiados relojes parados debajo de la mesa de la cocina.

Demasiada imaginación.

1,2,3...

(...)

1.000.000

Estamos perdiendo el tiempo demasiado.

Imagen: Mariana Bernardo.

http://www.quinientosveintiuno.com/

"I like London in the rain".

Canciones que tú nunca podrás bailar, la foto de la drogadicta más drogada, el flash más repetido.

Un archivo excel inservible. 

Operaciones intradía.

El aceite se limpia con aceite.

Flequillo y bigote.

Primavera sin balcón.

Sustituiremos el azúcar blanco por panela.

Haremos tartas de zanahoria.

Compraremos en subastas por internet.

Coleccionaremos obras de artistas famosos.

Compartiremos tu cepillo de dientes eléctrico.

Mezclaremos tus libros con mis libros.

Compraré rosas blancas todas las semanas.

Mandaremos a bordar unas sábanas de hilo blanco.

Y dormiremos juntos.

(Si te vienes, claro).

http://www.cosmopoetica.es/cosmo10/COSMOGRAMA_2010.pdf

"Hay que estar fuerte para todo, hay que comer aunque no se tenga ganas. Eso es como todo, ponerse".

Aniversario Doloroso II, infarto cerebral. Calor y muertos. Cuatro doses, ocho años y mis tres hermanas ficticias. Su esposa e hijos, su nieta y su hija política. Estreno de luto con los botones. Ocultos.

Viaje al más acá con mi bolso de Louis Vuitton. Estrenado.  Entrenado.

El amor supone un esfuerzo, y tú siempre llegas tarde. No hay lluvia, ni nieve... Cambio de planes: sustituiremos el concierto por una película de muertos vivientes. Madrid, años 80.

Volver con.

Muerto II.

He escaneado el código de barras de tu corazón. Bip! Código inexistente. Inventario de besos, caricias y orgasmos. Descuadre de 730 días; roturas, robos y muestras desgastadas.

730 galletas de jengibre.

Usas la colonia que te regalé sólo cuando vienes a mi casa.

Mi familia son como las estrellas, que aunque no pueda verlas, sé que siempre están ahí.

Hilos de alcohol remiendan mi chaqueta favorita, zombies a nuestro alrededor. Rayas y patrones, respira y crea. Trazo blanco, delfines muertos bailan junto a nosotros. Superman acrílico conversa con tu novio. 

El ocaso de los ídolos, arena de playa marica. Noche de muertos.

Volver con.

Muerto.

¿Qué quieres? ¿Que te blanquee a fondo?

Acércate, que te voy a blanquear.

Como se blanquean las casas en mi tierra.

Como se blanquea la ropa al sol. Blanco lejía.

Como el blanco de mis dientes.

Blanco leche, calcio y huesos.

Pero después, ni me saludes. No me digas hola, ni adiós. No me des ni las gracias.

Blanco. Me quedo.

En casa de Blancanieves te llaman Enano, más o menos siete veces, y hay jabón de caramelo para lavarte las manos. Blancanieves tiene dos alfombras, un gato gigante que mueve el brazo y un sofá azul pitufo (no podría ser de otra manera). Dos veces en semana viene Freddie Mercury a pasarle la aspiradora... más o menos.

En casa de Blancanieves hay toallitas húmedas, chicles rojos que no son de manzana, fotos (muchas fotos) y restos de ADN, pero esos ya los limpian Cenicienta y Ariel cada mañana, con toallitas húmedas, masticando chicle y escuchando alguna de Mecano. Pero las manchas salen mejor con permetrina... pienso yo.

En casa de Blancanieves hay muchas rayas. Y no son blancas. Son naranjas, más o menos.

La noche que conocí a Blancanieves iba disfrazada de leñador. Pero eso era en el cuento de Caperucita y el lobo, ¿o no? Es que con caperuza duele menos, sácate la cosa dura que tienes en el bolsillo. Esta vez no se trataba de un lobo, ni de un zorro... Creo que era un periodista del New York Times, o al menos eso me pareció a mí. 

O a lo mejor era una chica Hermida con peluca y acento andaluz.

Contrae el diafragma de tu cámara nueva, que yo te sujeto la mandíbula. Sé que te gustó como lo hice anoche.

Na, na, na.

Vamos a comprar polvos blancos.

Na, na, na.

Vamos a maquillarte el rostro.

Na, na, na.

Vamos a disparar el flash.

Vamos a invitarte a una puntita.

Na, na, na.

Vamos a buscar a Mickey Mouse a la salida del Stardust.

Na, na, na.

Vamos a buscarme un novio punkie.

Na, na, na.

Vamos a hacernos amigos de Walt Disney.

Na, na, na.

Vamos a abrir el paraguas.

Na, na, na.

Vamos a escuchar el primer disco de Mecano.

Na, na, na.

Vamos a dormir abrazados.

Y vamos a llorar.

He bajado a los infiernos más pestilentes, he presenciado los espectáculos más oscuros y denigrantes, he bailado en los antros más ridículos, he ocupado los lugares más decadentes... He subido al monte Machupichu, he vuelto a casa con el corazón helado. He besado los labios más agrietados, he malgastado mi vaselina contigo.

He visitado la boca del lobo, y le he empastado las muelas al lobo. Ron con cocacola en esta noche en la que me siento guapo con mi flequillo a un lado.

Pero no era un lobo, era un zorro. 

Donde dije digo, digo Diego.

Adoro Madrid porque me trata mal. Soy un despojo del alimento de los depredadores. Soy lo que todos necesitan y lo que nadie quiere. Soy un sandwich de salmón podrido. Soy como un paquete de chicles del chino de la esquina. Un maniquí estúpido. Un bailarín sin estudios...

Soy el administrador de fincas de tu amante, el que besaste después de acariciar mi pecho peludo.Has cambiado la cocaína por una noche de besos y abrazos de los que casi nunca te dieron.

Vas a tener que pedirme que ocupe tus veinte metros cuadrados de corazón, porque tienes corazón. No sabes lo que te has perdido...

Se me repite la cebolla de tu huerto.

Como el paparazzi de mi propia vida, disparo el flash que blanquea mi piel y me quema los ojos. Disfruto la pose mientras dura, porque sé que la artrosis deformará mi esqueleto al volver a casa.

He desperciado la entrevista de mi vida, 45 minutos de silencios rotos por la falta de ganas de seguir el guión previsto. El reloj del escenario nos robó cada minuto, y el foco lunar nos regaló la aparente seguridad de que lo nuestro nunca funcionará.Yo te abracé en el coche, pero tú te crees Lady Di.

Ladybird en portada.

29 de agosto de 1980. Regreso a la cuna, orígenes de calor y salmorejo. 29 tartas de merengue y nata, 29 canas plateadas. 

"Muchas Felicidades. Espero que pases un muy buen día. Un beso."

Sobran las felicitaciones de quien no quiere saber nada de mí. Gracias de todos modos.

29 de agosto de 2009. Hoy cumplo 29 años.

La noche son luces, sonidos y movimientos. Vomito Madrid. ¿Madrid me vomita a mí?

Esta noche redadas, contenedores, niñatos borrachos, Mario Vaquerizo. Polis homófobos, maricas ricas, tintes y lentejuelas. 

Un gato triste en un after pide que le acaricien. Yo no soy gato, será por eso que esta ciudad no me acaricia.

Toda la noche pensando en tí: tienes suerte de no estar en mi pellejo. Amanece y no estás aquí conmigo.

Macedonia tropical antes de irme a dormir, fotogramas, frigorías y un flamenco rosa en mi balcón.

Converso con mi abuela mientras prepara pastel de calabaza en la cocina, hace 25 años, le pregunto sobre tí y le acaricio la mano. Salgo al portal y lloro junto al ascensor, porque ella está muerta. Me ha dicho que te llame, pero no acierto a marcar tu número de teléfono, teclas desgastadas, las aprieto con el tapón de un bolígrafo bic. 

Te busco en un hotel en mis sueños, entre montes de césped verde. Ya estoy de vacaciones, ya podemos viajar juntos, pero no respondes a mi llamada. Necesito verte, pero tú ya no quieres. Enciende una vela junto al fregadero.

Pesadilla azucarada: papaya, piña, plátano, uvas pasas y coco laminado.

http://www.youtube.com/watch?v=bPjTS2McfFc

Víctor contra Víctor. Ginebra, cocaína y lexatín; ahora soy un extoxicómano intentando salir del bucle, me hundo en la espuma de mi sofá con el móvil en la mano, a punto de marcar tu número de teléfono.

Me debato entre la gratificación y la mortificación. Me duele al respirar. ¿Aprendo a respirar sin que me duela, o inicio la conferencia? ¿Eres mi droga o mi amor? ¿Acaso el amor es una droga? "No te hagas esa pregunta ahora", leo al escribir.

Si por mí fuese, sería toxicómano, pero me han dicho que hay que buscar algo seguro en la vida. ¿Por qué no me llamas tú? ¿No ibas a hacer un máster?

Uvas e higos en una cubeta azul en memoria de mi abuela.

El amor podría ser dormir abrazados toda la noche entre sábanas rojas, y desayunar juntos colacao con tostadas. Pero eso no es el amor.

El amor debe ser dormir abrazados toda la noche entre sábanas rojas, y desayunar juntos colacao con tostadas, y volver a la cama para seguir durmiendo.

El zorro y el oso se dedican al mundo de la performance. Duermen juntos y se abrazan, se besan y practican sexo seguro. Se conocieron en una orgía virtual, y ambos provienen de la estepa de Sierra Morena. 

El zorro tiene los ojos verdes, el oso siente vergüenza cuando mira los ojos verdes del zorro. El oso tiene miedo a enamorarse. El zorro  le ha dicho a sus amigos que está hablando con su novio.

El zorro y el oso durmieron entre sábanas rojas.

Esta noche me siento como un pez de pajarería en un recipiente de cristal. Escribo sin retórica ni artificio para aligerar mi ansiedad.

Me han dicho que dejar de pensar es llegar al fondo y subir. Pero cuando suba, ¿no volveré a pensar? Yo ya estoy a punto de tocar el fondo. Tan sólo necesito un poco más de impulso. Espero no quedarme sin oxígeno antes de tocarlo.

Los peces cenan sushi cuando están tristes, pero en mi nevera sólo hay restos de escarola y lemon curd. 

Terapia química contra el desamor. Dos ciclos de líquido rojo, veneno reparador. Células buenas y malas, amores y desamores. Me curaré y dejaré de sentir...

Domingo entre sábanas y flores, desnudo, 23 grados centígrados, pero Madrid arde a 40. Estoy cansado de bailar hasta el amanecer. Esta enfermedad me debilita.

Cuando termine mi terapia ya no sufriré, tampoco seré feliz. Maravillas de la química.

Brócoli anticancerígeno para desayunar.

Si soy un Semidios, casi perfecto, no sé que hago perdiendo mi tiempo mercadeando. Debería estar creando Mundos. Eso es lo que hacen los Dioses.

Hijo de puta. Pavo trucado.

Me han llenado la nevera de escarola y kilos de fruta.

(Cariti, hazme un cafelito)

Aquí estoy, en mi agujero desordenado, detrás de los balcones, regios. Jardín seco. Un día más se repite la misma canción, martirizo a mi vecino con la misma canción; la enfermedad se agita. Y mi cerebro podrido se agita. El exceso de café me agita, y no logro vomitar, aunque quisiera. Arcadas secas, como mi jardín seco. Pero he visto brotes en las ramas secas, y también han germinado las semillas de limón de noches de martini y borrachera barata. Noche de San Juan, mi padre, mi hermano, y mi amigo Juan. Y he quemado unos papeles en mi balcón regio, junto al jardín seco, que no está tan seco como creía. 

Quiero vivir en una casa regia, como la casa del amor de la fiesta de la calle Reina, y salir de este agujero desordenado. Y tener un jardín que no esté seco, y plantar allí mis limoneros, y beber martini que no sea barato.

Que alguien me ayude a vomitar, es la noche de San Juan, y se acaba.

Tengo el cerebro podrido. Si cierro los ojos y los aprieto con fuerza, me sale un líquido verde por los oídos. A veces, si tengo el día triste, ese líquido inunda mis lacrimales, y se desliza por el contorno de mi nariz, que es muy bonita, chorreando, goteando por encima del borde de mis labios. Y si saco la punta de la lengua, lo pruebo, porque soy frio y asqueroso. El sabor es repugnante. Sabe a mensajes de otro, a fotos, a videos pornográficos, a frigidez marital, a nicks de un chat gay, a descargas de internet. Regustillo traumático.

Y te atreves a decirme que tengo el cerebro podrido, y que tengo que pedirte disculpas... Esto no me lo cubre la Seguridad Social (gazpacho y zumo de piña).

Si el amor existiera, olería a magnolia, pero el amor no existe. Pero a mí me gustaría que oliese a magnolia...

Déjame emborracharme de Moët Chandon en este banquete solitario, en el que hay tanta gente que me habla y que me recuerda a tí, pero en el que tú no estás. Déjame celebrar este aniversario Doloroso, Santo Caprichoso. 

Entrantes, primer plato, segundo plato. Tartas de crema y fresas con champagne francés, como le gustaba a mi abuela. Danzaremos el vals del desamor (uno-dos, uno-dos) para celebrar tu amor, el que le gustaba al abuelo.

Muslitos de perdiz en bandeja de plata. Trece de junio, mesa uno.

Cuentos chinos, de la China. Tú y yo. Y lo demás... Todo lo que nos rodea, lo que ha dejado de rodearnos. Hoy, tus golpes de tós, tus currículos. Tengo ganas de verte, batidos de frutas, el perro verde, la casa de tu hermano. El perro del hortelano. Tus amigos enanos, cotilleos mientras paseamos. Celestina marujona.

Anoche un ciervo perdió una de sus cornamentas. Hoy, desayuno, croissants, polvos italianos, ladrillos y vigas de madera. Troqueles ingleses, compañero de viaje. Barroquismo, exceso, libros. Necesito más metros cuadrados de corazón.

Y para qué, si el amor no existe. Cuentos chinos, de la China. Me duermo.

El calor derrite la crema sobre mis dedos. Precalienta el horno a 250 grados. No olvides quitar el envoltorio. La masa se quiebra, la levadura fermenta... Envuelve el dulce en papel de estraza, lo quiero para llevar, pero lo tomaré aquí mismo, la pasión se desgasta por el camino. Mastico y la fresa se incrusta entre mis muelas. El humo sale por la chimenea y no soporto ese olor recalcitrante. Pero Melancolía no tiene olfato... Sugerencia de presentación.

Ven a mi cama cada noche, te besaré hasta que te quedes dormido... Yo soñaré que creo en el amor. 

Fue una pesadilla... No debo comer antes de irme a dormir. Engullir, engullir...

Víctor Navero. Como un joven del Madrid de los 80, me sigo acostando con el peluche de otro un año después. Me nutro de la ciudad y de sus habitantes. Muto. El amor no existe. Se necesitan 12 minutos para dejar de creer en el amor. Sólo creo en mí mismo, en mis manos, en mis pies, los que me llevan a todas partes. Engullir, engullir...

soy

Yo

Verde con rojo sale marrón... un color muy feo. Verde y amarillo... depende de cuánto amarillo pongas. Verde con azul acabará siendo azul. El verde sólo se cura con el verde, tengo que poner más verde...